siempre vas a estar.

la despedida esa tarde fue por celular. y ninguno de los dos sabría que sería la última vez.
la última vez que él pellizcaría ahí donde a ella le brotaba -desordenada- la risa. la última vez que ella sacudiría los arenales de una callecita de buenos aires. la última noche que su voz quedaría resonando en unos cordones número impar. la última vez que él le descubriría los secretos con una mirada fugaz. la última vez que se preguntarían si al final de los escalones hay algo más. el último retruque de silencios, la última pregunta sin respuesta, la última promesa a (no) cumplir, la última canción que quedaría flotando -como posdata de lo que nunca fue- en el aire, la sombra, el olvido.

(ahora los labios conjugarían en pasado y se morderían la lengua los recuerdos)

a partir de ese momento, en todo caso, habría que transformar las tentaciones en perífrasis precavidas, porque ya no sería posible responder estoy.