circles never end... ?

tenía que volver a confesarte mis miedos, a darle la mano a la comisura de tus besos, a dejarme caer por tu espalda y no pensar demasiado en descifrar tus miradas de lado. por alguna razón necesitaba justificar mi impulso de desvestir tus madrugadas; durante meses necesité recurrir a mi maldita costumbre de ponernos un rótulo, de definir la relación entre tus detalles y mis caderas, tus canciones y mis finales (no) felices. nunca entendí que mi sonrisa apacible que todo lo dejaba fluir estaba totalmente hueca. o que era un indicio de algo más.
nunca quise aceptar que tuvieras fecha de vencimiento. que un día iba a necesitar volver a entregarte mis cicatrices, mis gemidos, mis abrazos; que ibas a invadirme otra vez por completo... para entender. que volvería a esperar tus apariciones y tus invitaciones a bailar sin música, tus amaneceres con salitre y frío, para encontrarle sentido a todos los besos que una vez consideré un error.
tenías que estar así, en silencio una mañana cualquiera de enero, a mitad de camino entre el sueño y la vigilia, para que fuera claro que nos rodeaba la nada. que -por fin- volvías a ser alguien fuera de mí. un extraño-conocido (dueño de lágrimas, insomnio e ilusión) que había logrado drenar de mi vida.
tenías que quedarte dormido espalda al cielo para que pudiera dejarte cada minuto de los tres últimos años de vuelta en cada una de tus pecas.
desatar las ilusiones. aliviar el peso del pasado. despegar tus excusas de mi piel. desabrocharnos. acabarnos. liberar el pensamiento sobrecogedor de imaginarme entrelazada con tus pasos toda la vida. despojarme de tus miserias. devolverte el libre albedrío y devolverme la paz anterior a conocerte pero sin volver a ser la misma.
ahí, con una mano sobre el contrafrente de tu cintura, sintiendo los temblores de tu respiración, aprendí a soltarle la mano a tu nombre.
te dejé ir, ef. y pude sonreírte, sin que me dolieras.
ahora entendí que necesitaba volver a mezclar nuestras soledades para darme cuenta de que el fuego de un ocaso estival ahora es polvo que se vuela con el viento, la rutina, las autopistas. que sos dueño de una parte pero no de todo; que es momento de volver por donde vinimos... hace cuatro temporadas. de desprendernos, de una buena vez y para siempre. y de despedirnos así, casualmente, sin promesas ni música de fondo, con un beso improvisado a las apuradas, olvidable, víctima del cansancio y el desinterés. un beso en la boca del pasado, cuando nos importábamos.

(y de aprender ahora a vivir con el espacio vacío que dejan los asuntos que dejan de ser pendientes).